Hace tiempo que me definí como una persona básicamente buena y eso provocó la hilaridad de ciertas personas, que, desde un punto de vista hoebbesiano creen que el hombre es un lobo para el hombre. Considerando que los lobos viven en manadas y la mayoría de las veces son muy civilizados ... soy un lobo solitario y bastante educado. Vamos a dejarlo así.
Confío en la bondad de mis congéneres y he aprendido a no hacer caso a habladurías pero tampoco a desecharlas de inmediato. He crecido con amor y bofetadas (¿y quién no?) y creo que me he llevado mi parte alícuota de deseo, aventura, lágrimas, tristezas, desencantos, triunfos, vindicaciones y alegrías. Un tipo normal que suele usar vocablos de cuatro sílabas, nada más.
Soy optimista, ma non troppo. Tiendo a pensar que las cosas tienen remedio. En las inmarcesibles palabras de Sofía, el personaje de "lalola": "Después de seis meses en que un grupo de niñas me quitara todos los días el bocadillo en el recreo dejé de pensar que las madres de las pobres no les preparaban el bocadillo y empecé a pensar si en realidad no eran un poco hijadeputas".
Pues eso...
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Supongo que el modo veraneo +ON me tiene saturado. El caso es que me compré el otro día el HOLA! y salía, splendor on the grass, o más bién en el couché, Tita Thyssen. A Tita Thyssen ya la hemos mencionado otras veces en esta columna, con referencia a las suegras, pero conviene hacerlo de nuevo.
Tita Thyssen adoptó, in illo tempore, dos niñas. Recien nacidas. Sospechoso tal y como está el tema de adoptar. Cualquier trabajador social, por el hecho de ser Tita y por el hecho de llevar la vida que lleva, tendría sus reservas. Y el hecho de que haya expuesto su identidad de esa manera, sin un mal nublao que les tape la cara, ya les daría en cierta manera la razón de esa reserva. La revista HOLA! ha desvelado que esas dos niñas, en realidad, provienen de un vientre de alquiler. Uno respira tranquilo al ver que las niñas aún no tienen la nacionalidad española y que se ha iniciado un proceso de adopción. La igualdad, aunque sea negativa, parece que equipara a los homosexuales y a las madres solteras -aunque estas sean baronesas viudas mecenas de la divulgación del arte- y que, después de todo, o al menos siguiendo este ejemplo, Inocencio Arias tenía razón. Él no discrimina, ni el cuerpo consular tampoco, a las personas solteras.
Claro que, según una pareja española, del mismo sexo "Aquí es un secreto a voces que más de 300 parejas españolas heterosexuales han recurrido a la maternidad por subrogación y tres días después de llegar a Estados Unidos han inscrito a sus hijos como españoles en el consulado sin ningún problema". Bueno, Inocencio Arias no tenía razón en una cosa: los registros consulares también pueden decidir en la inscripción. Parece que la apariencia de haber parido -esto es, llegar llenos de felicidad los padres, con un nombre de hombre y un nombre de mujer, al Registro Central o al Consular- es más que suficiente para que no se cuestione si ha sido realmente la madre quien ha parido, con dolor o con anestesia o con epidural, o ha sido otra madre subrogada quien lo ha hecho.
Entiendo que se piden, ni más ni menos, los mismos requisitos, tanto en el registro consular como en el Registro Central. Ahora, como seas una pareja del mismo sexo y seáis hombres, dos y dos no dan apariencia de cuatro, pero es que los otros dos de antes, tampoco eran cuatro, que había un quinto oculto que había parido por ellos; sin embargo, en su alegato de defensa, Inocencio Arias decía que él estaba ahí para cumplir la ley, que no permite en España los vientres subrogados y, en consecuencia, usar un viente subrogado en un país con una legislación que lo regula y permite es un fraude de ley en España. Sin embargo, la evidencia señalada de las 300 parejas, como los espartanos, me da pie suficiente para preguntar ¿se intenta perseguir todo el fraude de ley o sólo el que es evidente y fácil de perseguir?. Desconozco el sistema sanitario estadounidense, pero supongo que una inscripción de ingreso y otra de alta de una madre parturienta, o documento similar, tiene que existir. ¿Ese documento ha sido pedido por parte de las autoridades consulares españolas en niños y niñas nacidos en EE.UU. de padres españoles? Siquiera un parte médico de madre gestante por parte de un médico español. No se, algo, que no hace falta ser un Poirot para certificar que la madre que inscribe feliz es la que ha parido con dolor o paliativos.
Lo que me lleva a la sospecha de que aquí el homófobo no es Inocencio Arias pero que el Registro Consular y el Registro Central no tratan igual a las parejas heterosexuales y homosexuales, aplicando la ley con distinta diligencia para una misma posibilidad de fraude: las parejas españolas que paren en EE.UU.. Y que conste, estaría encantado que alguien me demostrara que mis sospechas no son ciertas y que se me demostrara que esos 300 no existen.
Claro que, caso de que existan, o somos todos persas o todos espartanos.
Abro una galleta de la suerte y el texto otorgado por un un ritmo con algo informático me dice que "pronto se hará realidad mi sueño más anhelado". ¡Pues que suerte!. Apunto: ahí hay dos conceptos indeterminados.
El primero es "pronto" ¿cuando es pronto? ¿Mañana, pasado, dentro de un año? ...
El segundo es mi "sueño mas anhelado". Tengo este problema: no sabría decirte, exactamente, cual es.
"La culpa es de Yoko Ono", decía en una canción Def con Dos.
Lorca se encuentra literalmente levantada por Lope Gisbert. Para quien no esté familiarizado con el callejero de mi ciudad, Lope Gisbert es una calle mucho más pequeña que la arteria principal -Juan Carlos I- pero, aún así, fundamental para el tráfico rodado. Esta levantada salvo en las intersecciones con la calle Correos, Cuesta de San Francisco y La Alberca. A un amigo mío, que tiene un comercio en esa calle, está que se le habría ido la cabeza si no la necesitara para funcionar. Vamos, que se dedica un poco a la vida contemplativa y acaba en un cotolengo.
El fantástico e hiperanunciado plan PIMUN (¡¡¡un momento!!!, ¡¡¡paren las máquinas!!!, ¿no estábamos en Plan de Saneamiento y en la miseria más absoluta?. Se ve que para anunciar las bondades del plan PIMUN no estamos en la trágica bancarrota dejada por los golfos socialistas apandadores)... pues eso, el famoso e hiperanunciado plan PIMUN es anunciado como lo mucho que el municipio, la gestión del municipio, el equipo gestor y sólamente el equipo gestor actual se preocupa por el bienestar, el avance y de Lorca a pesar de a) haber sido dejado en la más (otra vez) absoluta bancarrota por 28 años de malísima gestión socialista b) haber tenido, por lo tanto, que hacer un plan de Saneamiento y c) Tener a Zapatero de presidente.
A ver. El plan PIMUN, en realidad, a pesar de lo que le digan a Vd. no es municipal en su mayoría. Ni siquiera es regional en su mayoría. En realidad es un 70% el plan E. Sin embargo el ciudadano que pasee por Lorca no se enterará en su 70%. Eso sí, en los anuncios de radio y televisión pagados por el municipio no hay ni una mención de pasada al plan E. Eso es una muestra de la franqueza y transparencia con la que el actual gobierno municipal trata al ciudadano.
Ahora bién, la planificación del plan E-PIMUN (ahora sí) si que es exclusivamente municipal. La zapatiesta en Lope Gisbert es exclusivamente municipal. Los atascos de tráfico son exclusivamente municipales, con una salvedad: la parte E del plan PIMUN que trata de ocultar al plan E tiene que estar terminada para el 31 de Diciembre de este año. ¿Eso implicaba colapsar Lorca en Julio con la que está cayendo?. ¿De verdad que no había otra manera para solucionar este sudoku?.
"La culpa es de Yoko Ono". No, la culpa va a ser, como siempre, pobretico mío, de Zapatero ...
Recientemente en Málaga se han destapado las fosas comunes de la represión. Por lo tanto, es lógico que Arias Navarro llorara de manera inconsolable frente a todos los espectadores que veían en ese momento de muerte de Franco la televisión. Se estaba muriendo alguien bajo cuyo imperio tú, personalmente tú, Arias Navarro, ha podido ser responsable de la carnicería de 4.300 (cuatro mil trescientas) personas y haberte ganado el chusquero mote con retranca de Carnicerito de Málaga. Eso es un aldabonazo, un Gottërdamerung, que quieras que no, te ha de hacer llorar. Gracias a Dios que lo dejó todo atado y bién atado. Asi que, pues eso, y a falta de lo que diga el Tribunal Supremo (anda, que...) con respecto a Garzón, señoras y señores, con ustedes, ante Dios y ante la Historia... Carnicerito de Málaga y sus 4.300 represaliados.
El vigente campeón de la Copa del Rey es el F.C Barcelona. Que da la casualidad que es el mismo que ostenta el campeonato de la regularidad, y no me refiero al consumo de Activia, sino a la Liga. Y además es el actual campeón de la Copa de Europa. Eso se merece un respeto.
Eso se merece un respeto por parte del propio barcelonismo - del de pie de calle y del oficial-. Parece que estuvieramos construyendo un equipo de nuevas, y que fuéramos un equipo de mitad de la tabla (con todos los respetos). No es ni lo uno ni lo otro.
Eso también merece un respeto por parte de la prensa; sin embargo es lógico que si el barcelonismo no se toma en serio no se tome en serio la prensa al barcelonismo. Por de pronto Laporta podría aprender de Guardiola y callarse un poquito, por favor, si sus palabras no van a mejorar el silencio mediático que ha impuesto Florentino con el ruido de los fichajes.
Esperemos lo mejor y preparémonos para lo peor. Creo que será lo más lógico despues de una ¿irrepetible? temporada.
Enmedio de todo este obamanismo que nos invade, el tribunal que juzgaba a Madoff lo ha condenado a 150 años. A ver si se nos pegara algo.
Decía Pilar Cernuda (creo) en el programa de Susana Grisso que los anal-istas de inversiones desaconsejaban mucho las inversiones con alto rendimiento en general y muy poco en particular, porque no aplicaban tal criterio de prudencia a las propias inversiones, ni, lo que es peor, a la de sus propios clientes.
Es bueno que cale la idea que los delitos de cuello blanco manchan igual que los de otros collares. Son, al fin y al cabo, los mismos perros. La avaricia es, quizá junto con la soberbia, el menos capital de los pecados, pero es uno con mucho fuste y que soporta, por aquello del capital y el fuste, los edificios aparentemente más imponentes y luego más frágiles, entre cuyos escombros, figurados y no tanto, nos encontramos ahora.
Dijo Bernard Shaw que para construir grandes edificios había que permanecer mucho tiempo en los cimientos. 150 años (o lo que le quede de vida a Madoff) me parecen un buen comienzo
Contigo aprendí a ver la luz del otro lado de la luna. Entre otras muchas cosas. Sabes que soy un perro que anda por las tapias y se queda mirando el satélite, tratando de balancear el rabo como lo hace un gato.
Te vas a la tierra de los cazadores, siendo tú mismo un cazador. Ahora que te vas te tengo que decir que dejas tras de tí una estela de nostalgias. Echaré de menos el perfume y la mezcla que hacía en tu piel, echaré de menos tu risa incontrolada ante una de mis tantas cabezonerías, echaré de menos tu particular manera de pensar que a veces tanto me desquicia. Te sigo amando y, sin embargo, aprendí contigo a no amarte más de lo necesario, que eres como las lentejas, que o lo tomas o te quedas sin lentejas. Y yo no quiero quedarme sin lentejas, aunque queden viudas de muchas cosas que me gustaría que llevaran.
Te vas. Y dejas la semilla del temor de perderte para siempre. Bueno, ese es otro temor que habré de afrontar, como tantas otras cosas que me has enseñado. Te vas, y el pensar en eso me anega los ojos de unas lágrimas dulces, tiernas y un poco tristes. Creo que no he amado de manera tan libre y constante como te he amado a tí, y sin embargo, la vida en su sabiduría me marca que tienes que irte.
Echaré de menos tus ojos verdes y tus abrazos. Echaré de menos la manera en que me acurrucaba cerca de ti. Echaré de menos todo eso que confío en que un día la vida me considere preparado para disfrutar. Sabes la medida de mi amor así que no es necesario estimarla. Y que tal como te vas aquí siempre puedes volver.
Una carta abierta dirigida a un grupo de personas heterogéneo que tienen en común una posición de poder dentro de un grupo, en este caso el PSOE, tiene como desventaja la amplitud de temas a tratar y los distintos límites geográficos que se superponen. Como ventaja tiene que no se puede personalizar, y por lo tanto tienes que enfocar el problema y sus soluciones
Supongo que no soy el único al que le maravilla como un tio llega al bar donde te sueles tomar la tapa del mediodía y de pronto se pone a despotricar contra Zapatero. Lo más curioso es que nadie le dice nada. Se ve que hemos perdido el noble arte de la conversación.
El caso es que, si no contra Zapatero, si en un discurso claramente xenófobo uno de estos imanes, porque no se les puede llamar de otra manera, empezó a despotricar de los moros, de los sudacas ... total, que cogí el periódico de ese día y se lo lancé. Le dije "Miralos, ahí los tienes. Un moro, un sudaca y un portugués". Era el MARCA y la portada eran Ronaldo, Zidane y Figo. El hombre balbuceó que él no se refería a eso y se calló. Otras veces he interrumpido el sermón, tratando de razonar con el interfecto de turno, y cuando llegamos a cualquier caso de corrupción y le señalo lo que adorna el frente PP me sale con la evasiva de que todos los políticos son iguales. Ya, todos iguales, pienso para mí, pero tu vas a seguir votando PP.
Es encomiable, y tocacojonante también, la pasión con la que, entre sorbo y sorbo, se dedican a pregonar las maldades del gobierno Zapatero. Actúan con una consigna y movidos por el simple fervor; lo más curioso es que luego al que llaman fanático y demagogo es a mí, y todo porque doy argumentos en contra. La pasada legislatura el leif motiv era "Zapatero rompe España". Esta es "Zapatero hunde España". Un optimismo que lo tiras.
En otro lugar me pregunté que es lo que los mueve. Me lo decía una militante, una que fue alto cargo del PSRM, en una conversación informal a pié de calle. Me dió tres razones: la ausencia de disciplina, derivada de la ausencia de concordia y que en determinados municipios no hay siquiera partido. La imagen es lógica. Si no hay consenso dentro del PSOE murciano (y supongo que el madrileño y el valenciano no le andan a la zaga) difícil es vender un proyecto ilusionante.
La ausencia de concordia se debe básicamente a que parece que no nos ponemos de acuerdo en lo principal. Bueno, lo principal no es lo que están pensando sino en como hacer, dentro del ideario socialista, un proyecto alternativo a la derecha y atractivo a la sociedad murciana. Para eso es necesario contactar con ella y dejarse de jardines mediáticos. Me comentaba esta compañera que parece que el PSOE murciano siempre ha estado detrás de los malos que acechaban a la murcianía: aunque hayan sido investigaciones de corrupción o recursos hídricos más razonables, siempre hemos aparecido como los malos de la película.
Concordia en ningún caso significa pasteleo, pero sin concordia no hay un proyecto claro que nosotros mismos nos acabemos de creer. Sin un proyecto que nosotros mismos no nos acabemos de creer no hay impulso para trasmitirlo a la sociedad; si la sociedad no nos ve con ese impulso no nos creerá. Y si ese proyecto no nos convence nos quedaremos predicando entre los fieles, en lugar de ir a la puerta de los dubitativos para explicárselo.
Proyecto significa uno que verdaderamente beneficie a la sociedad murciana; pero no sólo a la mayoría sino a las minorías marginadas por ese progreso tan estupendo que nos lleva a ser una de las Comunidades con más desigualdad de toda España. Significa unos verdaderos servicios, significa una verdadera educación pública, significa una verdadera información al ciudadano, significa transparencia y honradez.
Todo eso se hace con las herramientas que supongo que tiene en PSRM-PSOE. Un conocimiento profundo de la sociedad murciana y unas líneas de cambio que ese conocimiento de la sociedad murciana le da.
Y ya se que parece sencillo, pero también se que no lo es.
Una carta abierta dirigida a un grupo de personas heterogéneo que tienen en común una posición de poder dentro de un grupo, en este caso el PSOE, tiene como desventaja la amplitud de temas a tratar y los distintos límites geográficos que se superponen. Como ventaja tiene que no se puede personalizar, y por lo tanto tienes que enfocar el problema y sus soluciones "La mujer del César no sólo debe ser honrada, sino parecerlo". Si alguien se pregunta el origen de esa frase viene de Plutarco, aunque en realidad Plutarco lo cita de la siguiente manera .
"En cuanto a César, al punto, repudió a Pompeya; pero llamado a ser testigo en la causa, dijo que nada sabía de lo que se imputaba a Clodio. Como, sorprendido el acusador con una declaración tan extraña, le preguntase por qué había repudiado a su mujer: “Porque quiero- dijo- que de mi mujer ni siquiera se tenga sospecha”. Vidas Paralelas, Tomo V, párrafo X.
Desde el escándalo de Casa Grande, del que el ex-presidente Collado fué exonerado por los tribunales, hasta ahora -acompañado de una miriada de casos de corrupción de la última etapa de Felipe González- parece que a los socialistas nos han colgado el sambenito de ladrones, corruptos y aprovechados. Todo eso mientras el PP no se ha visto salpicado reciéntemente por tramas severas de corrupción. Tras eso, y cuando a las menciones de antiguos -y no tan antiguos- escándalos de corrupción les respondes aquello de que el que esté libre de sumario que tire la primera correa, todos, absolutamente todos mis interlocutores de derechas salen con aquello de que "Todos los políticos son todos iguales". Así, ciertamente, no vamos a ningún sitio. Porque, claro, "todos los políticos son iguales". Si aceptamos esa premisa como cierta cabría preguntarle a quien la mantiene -sobre todo si es de derechas- porqué deposita religiosamente su voto en una urna para un partido, que según él, está compuesto por el mismo tipo de gente que él desprecia. Entonces vendrán las diferencias. Diferencias que, podrás argumentarle, son baladíes, puesto que todos los políticos, tal y como él ha dicho, son iguales. Así hasta el hastío, y no conviene.
La primera de ellas es el contenido. El centro es un territorio peligroso, porque desmotiva al electorado de izquierdas. Saramago lo ha dicho bastante bién en su blog. Si un partido es de izquierdas, hace política de izquierdas. ¿Qué nos diferencia de formaciones como IU, o Izquierda Anticapitalista?. Pues que nuestra izquierda es una izquierda posible, pero el adjetivo no ha de convertirse en posibilista, ni acompañar el adjetivo a algo que no sea izquierda. Fueron las políticas de izquierdas las que llevaron al PSOE al poder en 2004 y han de ser las políticas de izquierdas las que lo mantengan, porque si no, no hay un fin determinado para detentar ese poder y por lo tanto es mejor abandonarlo. Y debemos hablar de políticas de izquierdas. Si al hilo de ese discurso viene bien decir lo que hace la derecha, bienvenido sea, pero el votante de izquierdas quiere ideas de izquierdas, proyectos de izquierdas que le ilusionen.
La segunda de ellas debe ser el vehículo transmisor de esas ideas, y eso lo encarnan las personas y el partido. Si el partido se muestra flexible al compromiso y al diálogo e inflexible con la corrupción en sus filas el votante de izquierdas sabrá que ese es un partido de izquierdas con posibilidades de llevarlo a cabo, y que no es ni ladrón, ni corrupto, ni condona el latrocinio ni la corrupción. Si un afiliado es inocente, seguirá siendo afiliado, si un afiliado es imputado, se le congela, y si un afiliado es condenado se le expulsa. Poder pertenecer a un partido político es un derecho fundamental, no la pertenencia a un partido determinado si se está imputado o se es condenado. Un afiliado que ha ejercido un cargo electo, elegido desde las filas del partido, y ha cobrado por ello y luego es imputado no debería esperar ni solidaridad ni simpatía por parte del partido al que mancha su buen nombre. El partido no ha de adelantarse a la justicia, ni tampoco ir muy detrás de ella. Acompasando el estado del afiliado con la Justicia con el estado del afiliado en el partido es más que suficiente.
De la mujer del César y su obligación se dice mucho, del César no se dice demasiado. Nosotros somos mujeres del César. Esa es la diferencia que debe marcarse y subrayarse; porque aunque algunos se crean Césares, vestidos de manera impóluta con perfil de milano bonito, aquí el único César es el pueblo, y repudia con las urnas. Y esa parte de izquierdas que tiene ese Césarnos repudiará (o nos acogerá con incomodidad) mientras no le respondamos. La parte derecha, como ya hemos visto, no tiene esos melindres ideológicos. Por cierto, eso no significa no hablar de la corrupción de la derecha, pero sólo cuando se pueda contraponer a la honradez de la izquierda, y explicar, en palabras sencillas, que la corrupción de la derecha no significa un enriquecimiento del pueblo, pero eso es objeto de otra carta ....
Una carta abierta dirigida a un grupo de personas heterogéneo que tienen en común una posición de poder dentro de un grupo, en este caso el PSOE, tiene como desventaja la amplitud de temas a tratar y los distintos límites geográficos que se superponen. Como ventaja tiene que no se puede personalizar, y por lo tanto tienes que enfocar el problema y sus soluciones
Nos comen por los pies. Si las desaladoras funcionan, desaladoras. Si el Trasvase del Tajo Medio es factible, Trasvase del Tajo Medio. Si hay que desenterrar el Trasvase del Ebro, se desentierra, pero este sinvivir es intolerable. No es posible que a cada palabra que se escriba para la suficiencia hídrica de la Región desde el Gobierno central haya un borrón desde el Gobierno regional. Bueno, posible si es, porque lo hacen, pero no es permisible. Un poco de disciplina, y un poco de comunicación, también.
Es cierto que lo de Barreda, desde el punto de vista de los socialistas murcianos, clama al cielo, pero lo de la Doctora Maria Dolores & Mrs. Cospedal es de película de terror. Lo de Rajoy clamando por agua en Murcia y no aclarando -¡el día después!- las aguas turbias del Tajo en Castilla La Mancha es de juzgado de guardia. Sin embargo Cospedal y Rajoy pasan relativamente desapercibidos, pero Barreda y Zapatero se llevan tarjeta roja. ¿Por qué?. Pues no lo sé, la verdad.
Entiendo que la manera en la que planteó el aznarato el Trasvase del Ebro lo perjudicó gravemente. La prístina frase del Ministro de Agricultura "El trasvase se hace por cojones" demuestra a las claras el trágala que planteaban a las cuencas cedentes. Una de las artes de la política es llegar a pactos y siendo "La legislación, ordenación y concesión de recursos y aprovechamientos hidráulicos cuando las aguas discurran por más de una Comunidad Autónoma, y la autorización de las instalaciones eléctricas cuando su aprovechamiento afecte a otra Comunidad o el transporte de energía salga de su ámbito territorial" (Art 149.22 de la Constitución Española) una competencia del Estado, no podemos estar así todo el tiempo. Todo ese trágala -no sólo en el Trasvase, sino en la lengua, en la educación, en la política exterior- supuso una verdadera alteración del espíritu de la Transición (ahí, ahí es donde está la verdadera violación de ese espíritu) por parte de un nacionalismo (el centrípeto español) frente a otros nacionalismos. Pero no es cuestión de ponerse históricos. Es cuestión de solventar un problema, el del agua, y la solución de ese problema ha de venir de mano de una administración -la central- que es socialista.
Una cosa son aquellas comunidades que dan votos al PSOE y otra bien distinta es condenar a los socialistas que no somos de esas comunidades al exilio interior. Y es un exilio interior lo de Valencia y Murcia, la verdad. La pregunta es (y no es mía, pero me parece bien formulada) ¿qué considera un votante del PP suficiente para no ir a votar?, ¿qué es lo que le repugna?, ¿cómo se desactiva ese ejército disciplinado?. Porque ya sabemos como se desactiva a un votante del PSOE (y en general a uno de izquierdas) : con medias tintas, con hastío, con crispación, con errores de bulto.
Somos de izquierdas, somos más exigentes y melindrosos. No nos duele sólo lo nuestro sino también lo ajeno. Y caemos facilmente en la trampa que nos tienden, porque no todos los políticos son iguales; pero eso es otra carta ....
Hay veces en que una frase ajena suena cómo el principio de un poema. ( Y si pones una barra delante del cómo tienes otro principio, ahí mismo). Esta es de el autor del blog El Aeroguatutú, abajo a la derecha. Y la frase era de su estado en el facebook. "Las siestas a deshoras me desmontan"
Las siestas a deshoras me desmontan. Los jirones de sueños se mezclan con la luz del día, y mientras es tiempo de tomar un café veo imágenes de la más reciente pesadilla campando a sus anchas por la cocina
La siestas a deshora me desmontan, me muestran lo que pensé cuando no pensaba. Pasillo sin fin y espacios abiertos, personas extrañas que me conocen, unicornios, monstruos amables, ninfas terribles, extraños peluches dentados, vigilia mezclada con descanso y mi psique vagando a sus anchas, hablando conmigo en el diván de mi duermevela.
Y así no hay quien duerma por la noche con tanta cosa rondando por la casa.
El primer ministro italiano revive, posiblemente sin quererlo, y con las salvedades necesarias, un episodio de los primeros años del Imperio romano. De edad avanzada, Tiberio se retiró a la isla de Capri, donde disfrutaba de la compañía de menores. Disfrutaba en el sentido más libérrimo del término y no consta que el goce fuera mutuo. Claro que Tiberio no tenía que enfrentarse a un Estado con separación de poderes, por muy disminuida que esta separación esté en la República Italiana.
Considerando la mania que tiene Il Cavaliere de cortar a su antojo la legislación para que la posibilidad de imputación y condena sea mínima, si no nula, el partido holandés que predicaba la despenalización de la relación entre adultos y menores va a pedir su afincamiento en la bella Italia. Razones no le faltan. Si a ese deseo de escapismo de Silvio se le añade la política revisionista que sobre los abusos a menores ha expresado Mons. Cañizares, y a eso le añadimos la fastidiosa costumbre en los hospicios católicos -que no es que generalice pero da una muestra estadística preocupante- el tal partido holandés tiene que estar ahora mismo frotándose las manos.
A la luz de las noticias sobre Francisco Patxi Gil y la presunta trama de corrupción sólo espero que la Agrupación Socialista Lorquina depure responsabilidades, si las hay, en cerocoma.
Se ha muerto Pepe Rubianes. Ese que dijo que le jodan a España, queriendo decir en un contexto de humor y mala leche, que le jodan a quienes hacen de España una idea excluyente. Fuimos cobardes quienes callamos y no defendimos a Pepe Rubianes. Ahora que se ha muerto nos hemos de lamentar de que se haya ido sin que haya escuchado nuestra defensa.
El PP vuelve a gobernar en Galicia. Las urnas son soberanas, y no se nos ocurre discutir su veredicto. Sea pues, pero que nos sirva de lección. Cuando alguien diga que nos hemos gastado más en un coche que Obama, tenemos que salir en tromba, y llamar mentiroso a quien lo dijo, desde el principio, si eso es mentira y si no es mentira agachar la cabeza. Lo malo es que en este caso era mentira y agachamos la cabeza
Patxi López y los partidos nacionalistas. Cataluña por un lado y Galicia por otro, son ejemplos de lo que se debe hacer y no se debe hacer cuando se pacta con partidos nacionalistas. Y en el caso de Patxi López no me refiero al PNV, precisamente
Y os quiero a todos: a mamá, a papá, a Jorge, a Elena, a Conchita, a Elenita, a Sole y al resto de la familia que se ha ganado a pulso que la quiera, a Camilo, a Mariinma, a Anaó, a los esposos, a los dos equipos de Murcia de Rugby, a Gloria, a Pepe, a Maria Gimenez, a Nani (¿quieres hacer el favor de llamar?) y... en fin. A todos. Bajo mi árbol de Navidad. Felices. Seguros. Apretados y dispuestos a dar el salto al 2009.
"La mano que mece la cuna es la mano que domina el mundo" dice un poema del estadounidense William R. Wallace. De hecho una de sus estrofas dice lo siguiente
Infancy's the tender fountain, Power may with beauty flow, Mother's first to guide the streamlets, From them souls unresting grow-- Grow on for the good or evil, Sunshine streamed or evil hurled; For the hand that rocks the cradle Is the hand that rules the world.
La infancia es la dulce fuente, el poder mana con belleza, la primera señal de la madre para guiar los torrentes de aquellas almas que inquietas crecen. Crecen para el bien o para el mal, encauzadas a la luz o arrojadas al mal, pues la mano que mece la cuna es la mano que domina el mundo.
Quizá William R. Wallace establece un lugar más lógico para el pecado original. No que yo discuta el dogma, pero si se me permite la licencia, es cierto que todavía no sabemos en que proporción somos lo que nacemos siendo y en que proporción somos lo que hemos sido educados después de nacer (y cuando empieza esa educación). Por eso la mano que mece la cuna es la que domina el mundo.
Al fin y al cabo, ¿no es la mano que mece la cuna la que nos nutre con amorosa premura?. O quizá nos ceba con interesada prisa. ¿No es la mano que mece la cuna la que nos duerme con protectora calma?. O quizá nos duerme con doblez cautelosa. ¿No es la mano que mece la cuna la que nos alienta a nuestros seguros primeros pasos? O quizá nos empuja a un peligroso abismo.
Madres hay muchas y de muchas clases. Y sobre todo, tal y como se refería la periodista de La Verdad, Pilar Wals, la mano que mece esta cuna a la que me refiero no es precisamente femenina. Bebe whisky y creo que fuma a escondidas. A pesar de los infartos. En fin, citando a otro gran poeta, el publicista de El Corte Inglés .... "Volver a empezar .... otra vez"
¿O es matar al padre?
Quizá sea únicamente (¿únicamente, me parece poco?) un problema de madurez, de seguir dependiendo de un hombre al que mucha gente cree que es un astro solar. Parece que tres años y medio son los suficientes para murmurar O tempora, o mores! (es decir, o te paras o te mueres ). Si se me permite un consejo de alguien que no asistió a la Asamblea porque no pudo (ya, ya, qué valor, qué valor, pero es que fue así) creo que la actual Ejecutiva ha de poder decir que ha llegado donde tenga que llegar por su propio pie, encauzada a la luz o arrojada a las tinieblas por decisiones que tomaron ellos desde dentro. Las mesas de camilla han de quedarse para las tertulias inocentes.
Habrá que ir empezando, entonces, en pensar en matar al padre. En terminos puramente psicológicos, por supuesto, porque esto ya alcanza una épica que se puede convertir en sátira, que puede devenir en esperpento. Y digo puede porque, de verdad, confío en la bondad humana, en las ganas de hacer las cosas de la nueva Ejecutiva del PSOE de Lorca les lleve al triunfo en las elecciones. De todo corazón, a pesar de que la asistencia a la última Asamblea fue magra (parece que no fui yo el único que no pudo ir, vaya).
En el 2011 veremos si no tenemos que volver a citar al dichoso publicista. O si el niño de la cuna se marea por la mano que lo mece. O si, quizá, hay otro niño en la cuna
Eso es lo que pensarán algunos. Cerriles, por cierto. Les estoy hablando de la Capilla Sixtina del siglo XXI, la famosa cúpula de la Sala de Derechos Humanos y Alianza de las Civilizaciones. La obra maestra del gotelé. Eso lo han pensado mis meninges, ellas solitas, con ayuda del metodo Espepélawnsky, que consiste en tratar de pensar lo que piensa un votante alimentado constantemente por los grupos fundamentales de alimentación, a saber: ABC, COPE, La Razón y El Mundo. La frase está en copyleft, así que la pueden usar libremente, citando su procedencia.
Todo esto forma parte de una perspectiva más grande, por supuesto. Ese grupo de alimentos fundamentales critica a un president del Parlament de Catalunya porque se customizó un coche oficial. Vaya por Dios, el alcalde de Madrid tiene uno igualito. Ese mismo grupo de alimentos fundamentales critica la financiación de la cúpula de Barceló -en el fondo les parece horrible, te lo digo yo- diciendo que le quita para las vacunas de los niños pobres. Virgendelamorhermoso, habría que ver el uso que hacían de los fondos FAD. ¡Ah!, y ya que están tan concienciados con los niños pobres, tendrían que decirle al mismo alcalde del coche oficial que los 70.000 € destinados a la promoción del equipo de la Universidad de Georgetown, que lo destinen a la partida %0'7 del Ayuntamiento de Madrid. O, si acaso, los dos millones de € en conceptos varios de lobbying para conseguir la medalla de honor del Congreso de EE.UU. que nos gastamos entonces ...
Por cierto, la Diócesis de Palma se gastó cuatro millones de euros en una obra parecida, hermosa a mi parecer. Nada de destinar ese dinero a obras de caridad, porque, recordando la frase de Safo, Lo que es hermoso es bueno, y lo que es bueno llegará a ser hermoso.
De Garzón y de los veinticuatros goles por la escuadra que le ha metido a la Fiscalía, hablamos otro día
Henrietta Alberta Oaks nació en la pequeña localidad de Alpharetta (Georgia) en 1941. Hija de una familia acomodada, no conoció a su padre que, siendo heredero de un pequeño emporio de ropa y mercaderías, se alistó para luchar en la II GM, muriendo en la batalla del Midway. Su madre contrajo segundas nupcias con el hermano menor de su marido tras el final de la guerra, y en 1946 entró en la vida de Henriette Alberta, Ette para la familia, una persona crucial en su devenir como persona y como artista. Su tio / padrastro Alfie Oaks. Alfie, que era socio de su padre, y el segundo hijo de su abuelo, se demostró pronto como la peor elección de la vida de su madre. Su padre biológico, Anthony Oaks, se había casado con su madre en una shotgun wedding, es decir una boda por penalti, y, ciertamente, según dicen los biografos de Ette Oaks, ella a sus diecisiete años, en 1958, que es cuando sucede el evento que cambia la vida de esta cantante, era la que más cerebro tenía en ese hogar.
Alfie Oaks era autoritario, patriarcal -cosa que no era nada extraña en aquella epoca- pero además era violento, alcohólico y con la adolescencia de Ette, un potencial abusador que murió en una calurosa noche de julio, descerrajado por una escopeta de cañones en la casa familiar de los Oaks, con el pijama a medio bajar y el cuerpo de Ette empantanado de una sangre que en parte era suya y en parte era de su padrastro. Su madre, de la que luego Ette excusaría su actuación diciendo que "era rubia natural", se negó a creer las evidencias. Sus abuelos, que no le tenían demasiada simpatía a la madre ni a la prole de su hijo Anthony, veían con desesperación como la misma rubia acababa viuda de sus dos hijos de manera sucesiva, sin ver en Ette a la adolescente atribulada que había tenido que luchar con su tío / padrastro hasta matarlo, y a la hija del héroe de guerra. Inexplicablemente, se quedó sola frente a la condena social y judicial que la llevó a la carcel durante cinco años, con la condena de homicidio atenuado, y con la sociedad de Alpharetta en su contra por las confusas informaciones que desde la prensa, la policia y la familia se desprendieron. Era 1958 y el escándalo Stompanato estaba reciente, e incluso alguien habia tratado de retratar a la joven como una desequilibrada hijastra en busca de notoriedad.
El caso es que desde los diecisiete hasta los veintidós Ette vivió lo que sería su graduación en el mundo. Su paso por el centro penitencial para mujeres estatal la hizo conocer a una mujer que resultaría decisiva. Sugar Mae Jefferson, acusada de uxoricidio, era una inquilina de más de diez años de ese centro penitencial cuando Ette Oaks ingresó en el Centro Reformatorio del Estado de Georgia. Es, en este momento, cuando conviene hacer una semblanza física de la joven Ette: morena, espigada, delgada pero con forma, debido a que era una notable gimnasta que había destacado en distintas disciplinas: atletismo, natación principalmente, en el Instituto, era de tez morena y cabello castaño. El conjunto lo cerraban unos ojos verdes y una boca carnosa. Es de entender que la inteligencia de Ette hizo el resto y aunque la propia cantante no lo haya confirmado nunca, se cree que mantuvo una relación con Sugar Mae Jefferson dentro de la celda. "Hay veces en que crees que no debes de hacer cosas y otras en que debes hacer cosas que creías que no debías hacer. Y créame que se de que hablo, que fui condenada por matar a un hombre", declaro en una ocasión con referencia a este episodio.
Dos cosas son ciertas de esta historia: Ette salió cantando, literalmente, del Centro Reformatorio, y cuando, tras cumplir su condena, Sugar Mae salió de ese mismo centro, la única persona que fué a recogerla fue Ette, y ya nunca más se separaría de ella hasta la muerte de Sugar Mae, allá por 1971.
Ette, lo primero que hizo fué desprenderse de su pasado de Alpharetta, pero no contaba con que su pasado no quisiera desprenderse de ella. Su madre hizo las protestas debidas cuando su hija dijo que abandonaba la ciudad. Con la familia de su padre no llegó nunca a recuperar las relaciones. El pasado la persiguió en forma de un novio del Instituto, Stephen Koczysnky, que fué la única persona de su vida anterior a la cárcel que la visitó de manera regular. Stephen estaba enamorado sinceramente de Ette y tenían planeado casarse tras graduarse del Instituto. En el uso de los melodramas de la época, Ette libró de su compromiso a Stephen, pero de nada sirvió. La persona que fué a recoger a Ette a la salida de la carcel fué Stephen y en el bolsillo llevaba su anillo de compromiso, pero no sirvió de nada, Ette había comprendido que debía marchar de Alpharetta, (Georgia).
Sin saber exactamente que hacer, Ette se dirigió al norte. En otro de los golpes de fortuna, entro a trabajar en una cafetería de carretera en el vecino estado de Carolina del Sur en una de sus paradas hacia la Nueva York en la que creía que podría ganarse la vida como algo y tener una vida modesta, anónima y decente. Una de las noches en las que la cafetería cerraba tarde, según cuenta la propia Ette, cantó uno de los espirituales que Sugar Mae le había enseñado. "En realidad no lo hice para lucirme ante nadie. Supongo que estaba terminando de hacer cosas y estaba cantando, yo creía que para mi, pero en realidad lo estaba haciendo alto. Y empezaron a preguntarme, si conocía tal o cual canción.". "Las conocía todas" declaró luego su representante Joe Shepherd "Era un jodido tocadiscos ambulante. Te entonaba todos los standards conocidos. Y sobre todo, era una blanca con algo de negro en la voz". Sugar Mae, de nuevo, había sido crucial en esta habilidad. En esos cinco años de prisión, Ette Oaks había estado aprendiendo de ella una o dos canciones cada día y eso se había desarrollado en habilidad para cantar cualquier canción ligera.
Asi que Ette Oaks llegó a Nueva York antes de lo que ella creía. Joe Shepherd la llevó allí con un contrato draconiano en mano. Decidieron muchas cosas, entre ellas cambiarle el nombre por el de Stella Starlight. Hicieron algunas grabaciones con orquestas locales, y con algunos trios hasta que Ette Oaks / Stella Starlight encontró a su pianista talisman en la persona de Rauer Goate, un interprete armenio . A partir de ahí Stella Starlight buscó, sin demasiado éxito, su sitio en el mundo, pero con una dedicación a los standards y rarezas que dan para una linea al menos en la historia de la música ligera.
Stella trató de entrar en el cine y su pequeño momento de gloria le vino con el casting para "Once upon a time in the West". Previamente había trabajado off Broadway en una versión del musical "The Sound of Music" interpretando a Maria, una cocotte que entra a trabajar en la casa de un juez viudo y se hace amiga de sus hijos a ritmo de fox trot y otros ritmos de jazz, con una interpretación sexy, descocada e inocente.
El director de "Once upon a time in the west", Sergio Leone, la consideró e incluso hizo algunas pruebas tras escuchar su versión country de "Green Eyes" pero al final la italiana Claudia Cardinale se llevó el papel. Para entonces Joe Shepherd había dejado de ser su representante y tras una desagradable experiencia con el siguiente, que trató de potenciar su carrera a cambio de negociar favores sexuales con productores de Hollywood, Sugar Mae Jefferson llevó la carrera de Stella Starlight hasta el final de su vida, centrándose en actuaciones en vivo y pequeños discos. En estos dos años entre las dos y Rauer Goatee paren la pieza más rara de la discografía de Stella Starlight: el disco Foreing Exchange, que estaba compuesta de canciones en inglés adaptadas de otras canciones de otros idiomas. Entre ellas destacar la mencionada "Green Eyes", que estaba en el repertorio de la Starlight antes de la grabación y que era traducción de la conocida copla "Ojos Verdes" de Quintero, León y Quiroga, o la extraña "While I sleep", inspirada en un poema de un oscuro poeta catalán. Además de otras canciones que, en la tendencia de tomar música de otros países para adaptarla al inglés, interpretes, compositores y letristas habían realizado durante los años cincuenta y sesenta ("Never on sunday", "The girl from Ipanema", "La vie en rose"). El disco, doble, incluía las mismas versiones en su idioma original, excepto la de "Never on Sunday" que en palabras de la propia Stella Starlight, "me sonaba a griego".
En Agosto de 1971 muere Sugar Mae Jefferson y es en Octubre de 1971 cuando Stella Starlight decide dejar los escenarios en cinco actuaciones en la sala "The Lion" en Nueva York. Hasta ese momento había rechazado hasta cincuenta proposiciones de matrimonio de Stephen Koczysnky. "Y las he rechazado de todos los colores. Creo que rechazarla la cincuenta y una podría considerarse grosero hasta para una señorita del sur, como yo. Asi que sí, Stephen Koczysnky, me caso contigo" dijo a su público (y a Stephen) el último día de sus conciertos de despedida, un martes 19 de Octubre, después de interpretar "Making Whopee".
Desde entonces Stella Starlight no volvió a pisar ningún escenario. Se retiró y vive en Sun City, en Florida, como Ette Koczysnky. "Las candilejas me llaman, pero yo no las escucho" declaró años después a alguno de los admiradores que la reconocieron en Ft. Lauderdale.
Recientemente, en el año 2000, una selección de siete canciones fué reeditada bajo el título de "I'll be a lady".
Portada de la reciente edición de la selección de canciones de Stella Starlight
Pikefuster en su blog cree que si, que lo es. Su argumentario viene a reducirse a lo siguiente
El paro ha subido a cifras que ya ni recordábamos y creciendo / La economía se resiente más que en ningún país de Europa debido a la crisis…… Es cierto, el paro crece como consecuencia de la crisis y afecta a aquellas economías que, como la regional, se basan en el ladrillo. Para no repetirme, me remito a dos o tres posts mas abajo, en este mismo blog
ETA vuelve a estar fuerte, matando y en primera fila… Bueno, creo que esa es una percepción más bién subjetiva. Es cierto que ETA intenta matar y, por desgracia, algunas veces lo consigue, pero su actividad ha estado bastante reducida, incluso después del fin de la tregua trampa . Sin embargo, he de recordar que, en estos seis años, aún a diferencia de lo que nuestro querido Jiménez Diosanto afirma, la tasa de gente que ha tenido que lamentar una muerte por causa del terrorismo abertzale, ha sido menor. En otro orden de cosas, pero dentro del mismo tema, la situación de los presos de ETA es más negativa que nunca para la banda terrorista. Fuentes de Interior confirman el alza en la disidencia de la lucha armada dentro de los condenados por delitos de terrorismo y kale borroka. La dispersión de presos funciona, aunque, por supuesto, hay zonas de sombra en si es en realidad acorde con los derechos humanos (si, si, con los derechos humanos. No es cuestión de organizar un guantánamazo, aunque sea virtual, eso nos quita legitimidad a la hora de aplicar la ley) . La política penitenciaria es a discrección del Ejecutivo, dentro de la ley, siempre, claro. Eso permitió, por ejemplo, al Gobierno de Aznar, dar redenciones extraordinarias de condena y acercar a presos al País Vasco (durante y después del secuestro de Ortega Lara) a ... nunca lo adivinariaís: a De Juana Chaos, el diablo con cuernos y rabo en persona.
Vuelven a sangrar heridas de la guerra civil que cicatrizaron tiempo atras… Hay gente que es terca y que piensa que enterrar a sus muertos en una tumba decente y saber donde están para honrarles es lo mínimo que establece la decencia de un país democrático que ha sometido, por la vía judicial y valientemente, otras leyes de punto final que parecen injustas ..... porque no para todos fue una cosa de extraordinaria placidez
Datos, hechos que apoyen nuestras opiniones. ¿Es Zapatero el peor presidente del mundo?. No, Bush lo supera con creces. ¿Es el peor de la democracia española?. Creo que tampoco ....
Cuando baje el telón y el juego de las sillas haya terminado, esperemos que por un feliz azar salga una Ejecutiva sólida, coherente y decidida con el futuro del socialismo en Lorca, porque si no tendremos cuatro años más de más de lo mismo, lo de siempre y lo igual. Hasta que decidamos hacer cosas nuevas.
Sencillamente, me ha encantado el último congreso de los socialistas valencianos. Aunque haya sido por una párvula mayoría han decidido echar el tablacho a la nostalgia, a lo de siempre, a lo mismo y a lo igual y han decidido intentar cosas nuevas.
Otra vez lo tengo que decir, pero no me canso. Soy socialista, por muchas cosas. Por posibilidad real de hacer cosas, por ideología y por coherencia. Sin embargo, viendo, segunda linea, platea, lo que se cocina en la elección del secretario general de la Agrupación Socialista Lorquina la verdad es que esto pienso que esto sería Macbeth si no pareciera que, cuando llega el momento trágico de la escabechina, alguien se descuelga con un pacto de urinario y del "todos menos tú".
¿Otra vez, de verdad?. ¿Otra combinación a priori imposible que luego resulta que no funciona?. ¿Otra amalgama de intereses desinteresados?. ¿Otra de cuotas?. ¿Otra de subvertir, como con el anterior secretario, la intención de los ganadores para el beneficio de los perdedores?. ¿Otra de dar un espectáculo de unanimidad forzada a la ciudadanía?. ¿Otra de arriesgarse a que te saquen los colores en la oposición?.
Vayamos juntos todos, y yo el primero, por el camino de la unidad, si, pero de la unidad programática, no de la de todos en el mismo barco mientras en la sentina alguien hace un boquete para que nos hundamos y erigirse como el salvador de ya lo dije yo. Construyamos el barco, si, pongamos alguien al timón, también, rememos todos hacia el mismo sitio, por supuesto, pero antes de izar las velas acordemos en un debate sereno, duro y consecuente dónde debemos ir, no quienes, que eso vendrá después, que eso es poner el carro delante de los bueyes, o el buque delante de las olas.
Adaptemos el socialismo a la especial idiosincrasia de Lorca, por supuesto, pero sin que deje de ser socialismo. Decidamos en un debate de ideas, aunque la frase esté sobada hasta la extenuación, que creemos que es lo mejor para Lorca y, una vez convencidos de que eso es lo que creemos que es mejor, trabajemos confiadamente en que los ciudadanos nos darán su apoyo. Aportemos cada uno nuestros conocimientos y pongámolos al servicio del partido, después de haber discutido que es lo que vamos a hacer.
Sin embargo esto no está siendo así. El artículo de Ángel Montiel en La Opinión, hace unos días, lo demuestra, así que yo no destapo nada nuevo. La elección a Secretario General de la Agrupación Lorquina está a la vuelta del callejón y en estas estamos. Con todo en nebulosa pero sin concretar nada. Y mientras algunas facciones juegan a ser Romeo y Julieta en el balcón, otros, los desencantados, los perplejos, los maravillados, nos quedamos parados ante el artificio del escenario. ¿Pero como es posible que Fulanico y Menganico estén pegándose esos abrazos si antes ni se hablaban?. ¡Que valor el de Zutanico, mira que sonrisas!. Y la verdad es que la intriga es interesante, pero sólo hasta cierto punto.
Cuando baje el telón y el juego de las sillas haya terminado, esperemos que por un feliz azar salga una Ejecutiva sólida, coherente y decidida con el futuro del socialismo en Lorca, porque si no tendremos cuatro años más de más de lo mismo, lo de siempre y lo igual. Hasta que decidamos hacer cosas nuevas.
Estás obligado a mirarlo a la cara en la derrota y en el triunfo, pasado el fragor de una batalla, incruenta pero batalla y a reconocerlo como alguien que ha jugado contra ti con el mismo juego de reglas
Juego al rugby.
No soy bueno, no soy un natural, pienso demasiado lo que me hace reaccionar demasiado lento y me aturullo demasiado, mi pase suele ser un suicidio para mi compañero y es únicamente en los últimos seis meses cuando la proporción de balones que caen en mis manos ha superado a la proporción de balones que se me caen al suelo, corro demasiado erguido, si no me concentro hasta dejar la mente en blanco mi cintura es de hormigón, me aturullo demasiado y mi jugada básica, cuando cojo el balón es correr rápido, percutir cuando encuentre un contrario y dejar en el suelo para que mis compañeros recojan el balón. Con el tiempo he aprendido a correr recto, pero hubo un tiempo en que frente a una linea de defensa aquello parecía las primeras escenas de "Bailando con lobos". Trato de ir al intervalo -el espacio mítico entre dos jugadores que es más dificil de traspasar que un ojo de aguja-. En mis ocho años de rugby he marcado únicamente un ensayo en un partido oficial. Eso sí, fue espectacular.
No placo demasiado bién, pero estoy en ello. Se que en mi interior puedo sacar el judoka que hay en mi si me lo tomo con paciencia, pero tranquilidad es lo último que se me pasa por la cabeza cuando me viene encima un tio de 1'85 / 100 kgs de peso con cara de que no existo, de que en su trayectoria sólo existe aire frente a él. No es miedo. Hace tiempo que lo dejé atrás. Es un poquito de impotencia, mezclado con resignación, y un musitado "vamos a ver si esta vez me sale, tú puedes, Enrique". Poco a poco lo consigo, creo. La última vez que me di de bruces, literalmente, con uno de esos, los timpanos estuvieron resonándome cinco minutos. Eso si, cuando volví a tener al tipo enfrente lo plaqué una y dos veces. Eso no fué en un partido oficial, vale, pero lo plaqué. Dos veces, una detrás de otra. Asi que sí, sí puedo
El rugby, como todo deporte, contiene en sí el reto hacia uno mismo, calibrado por la victoria frente al equipo contrario y por la consideración de tus compañero. En el vestuario se dicen las cosas, y cuando uno pisa el campo es para dejarse la piel, ganes o pierdas. Sin chistarle a nadie. Y menos al árbitro, que es vicario de Dios en la tierra durante ochenta minutos. Mientras tanto es hacer, placar, pasar, correr, caer, rescatar, empujar, luchar, y si se tercia y todo ha salido bien, ganar.
Todo eso se hace en otros deportes. En este, sin embargo, estás obligado por la cortesía y la tradición a recibir al contrario después de haberte dado trompadas con él en el campo, a ofrecerle un refrigerio y comida, estás obligado a ser anfitrión (o si visitas, huesped) Estás obligado a mirarlo a la cara en la derrota y en el triunfo, pasado el fragor de una batalla, incruenta pero batalla y a reconocerlo como alguien que ha jugado contra ti con el mismo juego de reglas, respetado escrupulosamente por todos, y ha ganado o perdido, y a respetarlo por eso.
Me dicen que son de Les Luthiers, pero yo creo que no ... sobre todo por la segunda.
INESTABLE: Mesa norteamericana de Inés. ENVERGADURA: Lugar de la anatomía humana en dónde se colocan los condones. ONDEANDO: Onde estoy. CAMARÓN: Aparato enorme que saca fotos. DECIMAL: Pronunciar equivocadamente. BECERRO: Que ve u observa una loma o colina. BERMUDAS: Observar a las que no hablan. TELEPATÍA: aparato de TV para la hermana de mi mamá. TELÓN: Tela de 50 metros... o más. ANÓMALO: Hemorroides. BERRO: Bastor Alebán. BARBARISMO: Colección exagerada de muñecas barbie. POLINESIA: Mujer Policía que no se entera de nada. CHINCHILLA: Auchenchia de un lugar para chentarche. DIADEMAS: Veintinueve de febrero. DILEMAS: Háblale más. MANIFIESTA: Juerga de cacahuetes. MEOLLO: Me escucho. TOTOPO: Mamamífero ciciciego dede pepelo nenegro que cocome frifrijoles. ATIBORRARTE: Desaparecerte. CACAREO: Excremento del preso. CACHIVACHE: Pequeño hoyo en el pavimento que está a punto de convertirse en vache. ELECCIÓN: Lo que expelimenta un oliental al vel una película polno. ENDOSCOPIO: Me preparo para todos los exámenes excepto para dos. NITRATO: Ni lo intento. NUEVAMENTE: Cerebro sin usar. TALENTO: No ta rápido. ESGUINCE: Uno más gatorce. ESMALTE: Ni lune ni miélcole. SORPRENDIDA: Monja en llamas
Parte de esta carta fué publicada en La Verdad de Murcia, en Cartas al Director. Esa parte quedó bién; integra, evidentemente, quiere decir algo más
"Señor Director:
En 1978 el Estado gastaba el 88% del gasto público. Hoy, si descontamos las pensiones, está en el 25%. La mayor parte está en las Comunidades, luego el Estado y finalmente los Ayuntamientos. Eso no lo digo yo, lo afirma el Sr. Rajoy en una entrevista concedida a un periódico digital antes de las elecciones.
Entre ese gasto, las políticas activas de empleo, fomento y colocación, están transferidas a las CC.AA, con la excepción de Pais Vasco, Ceuta y Melilla. En datos de febrero, en crecimiento de paro, Murcia (25%), Canarias (17,2%), Valencia (16,2%), Madrid (13%) y La Rioja (11%) estaban muy por encima de la media de crecimiento del paro en España (8,6%). Esas comunidades están gobernadas por el PP y se han basado en el ladrillo para su crecimiento espectacular. El desempleo en la construcción ha aumentado en Madrid, (49%), seguida de Valencia (44%), Murcia (42%), La Rioja (41%) y Canarias (39%), cifras muy superiores a la media de España (27%). La temporalidad del sector de la construcción hace que esta sea más alta en Murcia (39%), Canarias (37%) y Valencia (34%), superiores a la media española (30,9%). Todo esto se contrasta con las autoloas, las fanfarrias y los metales que los respectivos responsables económicos de esas CC.AA. se echaban cuando la cosa iba bien, adjudicándose ellos los méritos del asunto. Ahora no se les oye
Por lo tanto, recuerden 25% contra 75%, he ahí la causa principal de desempleo y de un modelo económico que ha estallado. Por eso me resulta curioso que la plétora de habituales a esta sección se den en el pecho cuando desde el Gobierno central (25% según el sr. Rajoy) se trata de proteger a los más desfavorecidos, como por ejemplo con un 6% de subida para las pensiones, cuando toca criticar al Gobierno por las medidas económicas -igual que antes tocaba con el terrorismo, con el matrimonio entre personas del mismo sexo, con la unidad de España o la inmigración-. Parece que España ya no es una cuando se trata de subirle las pensiones a los jubilados, sino que son dos. La misma plétora luego nos ilustra sobre lo cristianos que no somos y hemos de ser. Eso tiene un nombre y una fábula en los Evangelios: fariseos.
Por último, un dato curioso. En el reciente debate sobre las medidas económicas para paliar la crisis, porque hay crisis, y Zapatero se equivocó en su primer diagnóstico, TVE destacaba un titular durante el debate, que es la acusación de Rajoy a Zapatero de pasividad económica durante estos cuatro años. Esto es nuevo, en esa entrevista antes de las elecciones, la economía recibe cuatro palabras de atención por parte del lider de la oposición. Desde luego que si hubo pasividad se le pasó, tan ocupado que estaba con el 11-M, la unidad de España, el terrorismo, la bandera, cosas que, según su parecer de entonces, importaban realmente a los españoles, puesto que hablaba de ellas, pero del inminente batacazo del ladrillo que todos, ahora, preveían, nada de nada.
Quien me diga que no se cómo es la derecha cavernaria, miente como un bellaco. Medra a mi alrededor día a día, disfrazada de ubicuas formas cambiantes. Algunas veces incluso a mí me contagia cuando me descubro renegando mentalmente de la ineficiencia de alguien e inmediatamente pensando en su evidente origen extranjero. Alguna vez sucede, mea culpa, y me recrimino inmediatamente por haberlo pensado.
Una de las formas mas constantes de esa derecha cavernaria tiene forma de señor gordo, que pontifica sobre lo divino y lo humano, con dentadura postiza, a veces con frente sudorosa y peluquín evidente, que me sonríe buscando mi complicidad en su alegato machista-xenófobo-derechista. Me los encuentro en la barra de bar, en las calles, en las plazas y las tertulias.
Cuando ven que te revuelves se sorprenden. Sin embargo, una vez que te conocen o evitan tu conversación para que no les respondas o lanzan esos alegatos al aire, dirigidos a ti pero sin mirarte para que escuches pero no digas. Los miro fijamente, como miro a algunos párrocos decir sermones increibles para ver si se dan cuenta de las sandeces que sueltan; parece que no, que no se dan cuenta.
Llevan en la sangre un agua de fuego, un güisqui barato de odio, rencor y miedo. No se relajan. Lo notas cuando pasas delante suya y alzan la voz para que los escuches, pero evitan hablar directamente contigo, no fuera a ser que se dieran cuenta que no tienen razón y se les caiga el tambanillo al que ellos llaman mundo
En una viñeta muy aguda de PUBLICO, se veía la catenaria de la derecha -Rajoy, Iglesia, manifestantes- reproduciendo con las distintas propuestas, reivindicaciones, puntos de vista, llámele X de la izquierda la misma actitud. La caricatura de Rajoy decía que "eso (X) no venía ahora a cuento", la caricatura de la Iglesia afirmaba que "rompía la unión de los españoles" y la caricatura de los manifestantes portaban una pancarta donde iban tachando las distintas propuestas, dejando sin tachar la última vigente, como el tatuaje de un marinero impulsivo y amorosamente indeciso.
Lo conversaba con mi abuela, que, reproduciendo punto por punto el argumentario, tal cual fuera Soraya Saenz de Santamaría o el mismísimo Rajoy, decía que parecía mentira que con la crisis que nos galopa por encima -pues sí, al final resulta que es una crisis, a mal crisis buena cara- estuvieramos despertando fantasmas del pasado.
Bueno, cheré nana, queridos todos, resulta que los fantasmas -como nos ilustró Oscar Wilde en El fantasma de los Canterville- son almas apenadas en busca de descanso. El juez Garzón, segun distintas informaciones, tiene censados 136.000 desaparecidos en la guerra, en puntos tan distantes como Murcia, Málaga o Burgos. En algunos sitios que no fueron frente, desapareció gente, que fue torturada y fusilada porque familiares suyos -los hombres de la casa- fueron a luchar al frente. Es decir, mujeres, adolescentes y niños. O porque eran destacados republicanos, y había republicanos de centro también, como los había de izquierda moderada, como los había de extrema izquierda. Ciudadanos honrados que dieron galantemente su vida por la República sin que se les hubiera pedido ese sacrificio, por culpa del rencor, el ensañamiento y la exterminazión (con zeta, si) sistemático de todo posible germen no ya de resistencia, sino de oposición política.
Es posible que con ese censo, completado y detallado por sucesivas actuaciones judiciales, se consiga cerrar una de las heridas de la Guerra Civil. Parafraseando a los peones negros (por cierto ¿alguien sabe que ha sido de ellos?) "Queremos saber toda la verdad". Porque claro, Paracuellos salta a la tercera frase. Tal cual, mi dulce abuelita me lo suelta a bocajarro; la respuesta le llega a velocidad de crucero. Los muertos de Paracuellos están contados y recontados, censados, especificados, honrados, llorados y enterrados.
136.000 muertos, que se sepa. Y los que se descubran. Más los que murieron después de la Guerra. Paz, piedad y perdón, si, claro; pero primero vamos a saberlo todo, ahora que podemos. Es posible que ese censo sea el legado más esplendoroso que el juez Garzón le deje a España, a las dos que nos hielan el corazón, todavía a estas alturas.
Durante más de cuarenta años los deudos de aquellos represaliados por el franquismo lejos del frente y también tras la Guerra Civil permanecen en una oscuridad mayor que la de la muerte: la del intentado olvido.
¡Vaya, vaya!. Ahora resulta que todo un juez, Garzón, le pide a la Coperencia Episcopal (la errata va con primeras, justo a la frente) que le desvele las notas que pudiera tener guardadas sobre los desaparecidos, en la lógica de que eran los curas párrocos los que gestionaban los cementerios y por si Amarie, obispo catalán que estuvo en la cruzada contra los cátaros se equivocaba («El Señor, allá arriba, en su infinita sabiduría, sabrá separar inocentes de culpables») parece ser que llevaban un registro de Caídos Por la Patria y Rojos Ateos. Que estupendo. Tanta reconciliación, y con lo mucho que en aquel momento de Bondad General, también conocido como Transición, se hubiera pasado por alto tal hecho la Coperencia Episcopal (la de Tarancón, si, pero también la de otros) pasó por alto aquel detalle que ahora ha salido a la palestra del conocimiento general gracias a Garzón.
En fin, dándome una vuelta por los medios me he encontrado con algunas reflexiones interesanes. Lo de "garzonada" de EL MUNDO era de esperar. Mantengo que los medios de la derecha no son nada objetivos con los jueces, los adoran unos dias y otros dias los odian, y alguien está tardando en hacer una tesis sobre "La prensa bipolar en España", porque si no, no se explica.
Claro que, también, van diciendo que se investiguen los otros crímenes, las otras fosas comunes, los otros fusilamientos. Como dije antes en este blog, esos ya se han investigado, catalogado, enterrados los muertes, dadas las misas, hecho el duelo, elevados a martires, beatos y santos. Mientras tanto, durante más de cuarenta años los deudos de aquellos represaliados por el franquismo lejos del frente y también tras la Guerra Civil permanecen en una oscuridad mayor que la de la muerte: la del intentado olvido.
La infancia es la verdadera patria del hombre, dijo Rilke. La pena es que la vida nos escatime la conservación de las orografías de nuestra infancia. O quizá no sea tal pena, porque mantienen intacto el esplendor de un reino fantástico, hiperbólico y lejano
La ola se eleva y se abre, se esponja en el mar vinoso y se rompe, y con su rotura se produce un ruido de desgarro, como un tejido de seda que hubiera sido abierto por manos fuertes y expertas. La ola sube, se abre, alcanza su punto culminante, se rompe y se convierte en un efímero encaje irregular. Es la llave que abre mi memoria, mi magdalena, mi baliza para caminar por el complicado camino de Swann.
Monsieur Simon, el elegante francés, pied noir, con Pipo, su ratero, en un paisaje de tierra arenosa, color chocolate, como si quisiera ser arena de la playa, y playas llenas de guijarros como si quisieran ser piedras de camino. Nos enseñó a mi hermana y a mi a comer erizos, y nunca los he vuelto a probar, aunque con gafas y tubo de buceo cogíamos esos erizos, y estrellas de mar, cuando las encontrabamos, y pececillos pequeños. A mi hermano le habían comprado un fusil submarino y a veces llegaba con pulpos o con doradas. Una vez creo que llegó hasta con una morena. Una playa de mi infancia es rocosa e incómoda, pero llena de recuerdos. La otra es arenosa y llena de olas grandes y divertidas. El día que aprendí a ir sobre las olas sólo con mi cuerpo y conseguí que cinco, diez, quince, me llevaran a la orilla de la playa. Mi abuelo comandando a la tropa de nietos, la casa de mi abuela atestada de hijas, nueras, nietos en la Casica Verde, limpiando una piscina donde mi padre nos enseñaría a nadar lanzándonos a ella y pisándonos las manos si las posábamos en el borde. Papá con su aceite bronceador y un bañador que ahora consideraría imposible. Papá y mamá con la Ducati, con la que se fueron de viaje, obligandonos a mi hermana y a mi a separarnos por unos interminables días. La tienda de la esquina, donde comprábamos chucherías y yo me gastaba la paga de mi abuelo.
Mañar, un representante de mi padre y mi tío, lanzándonos monedas desde el balcón para que fueramos a buscarlas en la piscina. Mi hermana buceando como un renacuajo y haciendo alardes de apnea. Aquel matrimonio madrileño que me enseñó a nadar crawl en esa piscina, rectangular, de agua fría de mar, perfecta cuando se llenaba porque nos permitía hacer pie en aquellas zonas que, una vez plena, estarían vedadas a las plantas de nuestros pies. Un ocasional paseo por la playa en familia y mi descubrimiento de una caracola que mi tío Alfonso me compró por veinticinco pesetas, a pesar de las ligeras protestas de mi madre a mi padre. Mi padre creía que quizá así vería que yo era un buen negociante. En fin, otra pequeña decepción, porque no se le puede pedir mucho a la ceguera.
Y luego los recuerdos impostados, o no tanto. Las visitas a los vecinos, exhibiendo mis dotes de niño cursi y redicho que hacía las delicias de las amigas de mis abuelos. Enrique se ha perdido. Me perdía siempre, o eso dicen, pero cada vez más creo que no sabían encontrarme, aunque no era dificil pillarme el truco. ¿Javier?. Una familia con cuatro crios. La vez que mi madre nos castigó a los tres por no tomarnos la crema de calabacín fria que sabía a la combinación imposible de calabacín y quesito. Puaj. Mi hermana y yo cantando, haciendo números. El abuelo y un gato francés, la constatación de que era un gato francés.
¡Mamá y su seiscientos!. Recien sacado el carnet de conducir, camino de Calarreona -esa otra playa, la de arenas y olas grandes- con el Maxcali. A mi madre se le cala el seiscientos a la salida de la Casica Verde, y mientras un coche se acerca mi abuela la apresura de manera gentil y un poco irónica. Conchita, que viene un coche. Ya lo se madre, ay, que se me ha calado. Instante de emoción y conversación para todo el día.
Nos fuimos de la Casica Verde y todo eso se perdió un poco. Ahora se ha perdido del todo. Hay un hotel en lugar de la explanada (Au revoire, Pipo) , van a construir un puerto deportivo. en donde estaba la playa rocosa (adiós, erizos; adiós buceo) Y la playa donde la casa de Coronado reina ya no es una playa tan lejana. En esa playa salvé a Soledad de ahogarse una vez. En esa playa luego sucedieron otras cosas que marcaron el fin de la infancia. Era lógico que en el otro confín de mi reino de verano me destronara yo mismo, porque la vida sucede y los pequeños reyes pierden su corona cuando pierden su inocencia.
Ahora estoy a diez minutos de paseo de la Casica Verde y a más de veinticinco años de todos esos recuerdos. No los echo en falta pero los echo de menos. La infancia es la verdadera patria del hombre, dijo Rilke. La pena es que la vida nos escatime la conservación de las orografías de nuestra infancia. O quizá no sea tal pena, porque mantienen intactas el esplendor de un reino fantástico, hiperbólico y lejano. Como una piscina inmensa, cuadrada y fresca que tardaba una eternidad de mis diminutas brazadas en cruzar en mi recién aprendido crawl una mañana muy temprano de Agosto.
"A sus quince años, Christhoper Boone, conoce las capitales de todos los países del mundo, puede explicar la teoría de la relatividad y recitar los números primos hasta el 7.507 pero le cuesta relacionarse con otros seres humanos. Le gustan las listas, los esquemas y la verdad, pero odia el amarillo, el marrón y el contacto físico. Si bien nunca ha ido solo más allá de la tienda de la esquina, la noche que el perro de la vecina aparece atravesado por un horcón, Christopher decide iniciar la búsqueda del culpable."
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En este libro del autor Mark Haddon nos cuenta la perspectiva de un pequeño misterio, el incidente del perro a medianoche, que en realidad es un whoddunit, o misterio para atrapar al lector y mostrar un mundo no sólo diferente al normal, el autismo, sino una manera de ver las cosas totalmente diferente y que pudiera ser, en realidad, una fábula que se resume en la frase de Johannes Brahms " La confianza perdida es dificil de recuperar, porque la confianza no crece como las uñas" ¿Por qué?. No te lo voy a explicar. Tienes que leer el libro. Este libro o cualquier otro - bueno o malo-. En realidad, en el fondo, no creo que haya libro malo, sino poca paciencia a la hora de abordarlo.
El maravilloso invento Quechua. Es la imagen que nos ha acompañado desde nuestra infancia. Sombrilla, esterilla, toalla. Creo que la sombrilla como elemento socializador de la segunda mitad del s. XX nunca será lo suficientemente reconocido, pero es hora, en el s. XXI de dar paso a un invento mucho más cómodo que aune ambos.
Si eres de los que va a la playa sólo hay veces en que la sombrilla te da pereza. Si vas en moto y no quieres parecer un caballero andante, te olvidas, y si vas en bici y no tienes el sentido de equilibrio de un funambulista mejor la dejas en casa. Todo eso deriva, si no te refugias a la sombra de un chiringuito de palma y caña, en una resolana, quemadura, insolación y consiguiente gambismo en las siguientes horas.
Asi que Decathlon, esa compañía que quiere que hagamos deporte para que consumamos -no, que es broma- ha adaptado su concepto de tienda a pequeños refugios en forma de iglú, sin la evidente protección de una tienda de campaña pero con la evidente ventaja de ser ligeras y llevar, dos en uno, protección para el sol y protección para la arena. En cero coma tienes la sombra montada, en un minuto tienes la sombra recogida, el sitio siempre es fresco - a no ser que no corra una minima brisa, con lo que todo el arenal de la playa es, en si, un horno del que no tienes escapatoria, salvo la del chiringuito y la cerveza o el agua- y a la hora de recoger queda todo en su sitio: el iglú, en la bolsa, y la arena, en la playa.
¿Desventajas? A primera vista se pierde la visión periférica, puesto que sólo ves 45º de los 360º que te permite la sombrilla, asi que no es apto para cotillas y marujas. Las ventajas, sin embargo son infinitas.
MARCA no es mi periódico de referencia, y así me va, pero el diario deportivo tenía el titular más acertado de todos los del kiosco del día 21/08/08. "Nada que celebrar"
Esta semana ha sido una semana de pena negra, a raíz del accidente del vuelo de Spanair, donde además de la crisis, tenemos un accidente de aviación de los más graves que han sucedido en los últimos 25 años. Hablaba Pérez Reverte de lo mucho que nos arriesgamos y de lo poco que tenemos en cuenta el riesgo. El personaje principal de "In the woods", una novela policiaca de Tana French, aventuraba que cualquier estudiante de Universidad estaba más impresionado por la muerte que una protegida muchacha victoriana, y creo que es cierto.
Parece que somos un trasunto de lemmings suertudos. No es de mucho consuelo que sea el accidente más grave de la aviación en 25 años, y que hayan muerto a lo largo de esos 25 años mucha más gente en los accidentes de coche que en accidentes de aviación en España. No es de ningún consuelo, porque cualquiera de los que sobrevive a todos los que han muerto tiene todo el derecho a preguntarse "¿Por qué a mí?". Creo que para eso no hay respuesta.
Yo he preferido mantenerme ajeno al aspecto morboso del asunto, sin embargo, en las horas posteriores se de personas que no se despegaron del televisor, personas en absoluto morbosas, pero a las que la tragedia les afectó. Otra persona reflexionaba en voz alta sobre la muerte y las indemnizaciones y con él yo llegaba a la conclusión que ese es el tipo de dinero que no quiero que nunca me toque en mi vida. Cuanto más lejos, mejor.
Siento mucha pena por los que murieron en el accidente de aviación de Spanair, pero más por los que han dejado atrás. La memoria va a ser dolorosa, el recuerdo triste y el tiempo por venir, por desgracia, largo. Un abrazo y un beso a todos ellos
Si leemos la tercera de ABC con un hipotético y ejemplarizante artículo de Mons. Rouco Varela sobre los sodomitas y gomorritas que somos en estos tiempos de relativismo destructor de los valores cristianos de Occidente, y luego te vas a las paginas de anuncios por palabras, se te cae el alma.
El diario PÚBLICO no admite anuncios de prostitución, Supongo que eso es una buena noticia para el resto de periódicos que conozco que, en su totalidad, se atreven a hablar con total libertad y con una liberalidad que asusta sobre algo tan complicado como la conducta sexual humana, porque tenemos la doble condición de animales y de pensantes. Generalmente esa liberalidad no es descriptiva sino que va entre abiertamente critica, rijosa, graciosilla, moralizante ... en fin, el catálogo completo. El caso es que no se en cuanto se estimará la tajada publicitaria, eso si, muy atomizada, como una fina lluvia, (¿dorada?). Que será muy fina, pero tal y como los tiempos corren, que parece que al mismo tiempo que corren te van dando patadas en la entrepierna, algo bueno tiene que tener, para los que si anuncian prostitución, digo.
La decisión de PUBLICO afecta, aunque mínimamente, entiendo, a su presupuesto de ingresos por publicidad, pero si supone un ingreso neto en ética, materia para que, al igual que la lírica, son malos tiempos. Supongo que de esa manera PÚBLICO si puede hablar sin tapujos sobre lo mal o bien que le puede parecer la explotación sexual que pueda derivarse de la prostitución. Porque, claro, si leemos la tercera de ABC con un hipotético y ejemplarizante artículo de Mons. Rouco Varela sobre los sodomitas y gomorritas que somos en estos tiempos de relativismo destructor de los valores cristianos de Occidente, y luego te vas a las paginas de anuncios por palabras, se te cae el alma. Dan ganas de llamar a la Archidiócesis y decirles que parte del vivero de esa perdición se encuentran allí, en el católico ABC sin ir más lejos. O una portada antológica de Ánson sobre lo guarretes que son en el Orgullo Gay (¡con amplio reportaje de chulazos en el interior para probarlo!) y luego te vas a la sección de anuncios por palabras y sólo falta el anuncio de una promoción inmobiliaria en la misma Babilonia para tener a la bíblica puta a mano. O EL PAÍS cuando pueda hablar con un tonito aleccionador sobre los males de la prostitución organizada, y como esta explota a la mujer y encima como el presidente de la patronal de clubes de alterne promociona un partido de extrema derecha, y luego te vas a los anuncios por palabras a ver si encontraras algo.
Me parece, simplemente, un ejemplo alentador. Así que se lo diré a mi amigo, el criptoesperancista que critica a PÚBLICO por ser un periódico semigratuito. Le señalaré que EL MUNDO, que él lee con fruición, tiene ese tipo de anuncios. Que va a ser como el caballero de brillante armadura del periodismo español, Sir Pedrojota del Lago, conoció a Exusperancia, que es la viva imagen de la reina Ginebra; claro, entonces se entiende.
Lo de convencer es otra cosa bién distinta. Se convence desde la razón y el corazón, y el camino para convencerlos a ambos es, simplemente, la verdad.
Ya en tiempos de Platón y su mito de la caverna quedó bien claro que la perfección está en el mundo de las ideas, no en el mundo real, entre otras cosas porque después de la perfección sólo puede venir la caida, o si no que se lo pregunten a Federer. No, Aznar no. Lo de Aznar es más bien macbethiano, pero sin sangre.
Lin Miaoke se hizo instantáneamente famosa como ricura con voz angelical en la inauguración de los Juegos Olímpicos, cuando cantó con rostro encendido de infantil alegría y fervor patriota el Himno a la Madre Patria mientras unos pluscuamperfectos y supercoordinados soldados de la Guardia, supongo que Roja, izaban la bandera hasta que al final esta flameaba en un estadio olímpico donde aparte del mastil no corría viento por ningún sitio. Si, ya, de inyección de azucar en vena.
Bueno, pues resulta que como todos sabeis ya Lin Miaoke no cantaba; en realidad lo hacía Yang Peiyi, entre bastidores. Parece ser que en los ensayos anteriores Yang Peiyi, que no tiene la boca perfecta, ni los ojos alegres, ni la carita de dan-ganas-de-comersela-que-ricura-de-niña, no dió para el casting. Uno de los jerarcas pidió que por favor buscaran la niña mas bonita que ninguna. Y a falta de Marisol o Maria Isabel, decidieron hacer este apaño.
Esto me sirve de botón de muestra. La búsqueda de la perfección tiene unos límites. China puede apabullar, vencer y asombrar. Eso es cuestión de dinero y buen gusto. Lo de convencer es otra cosa bién distinta. Se convence desde la razón y el corazón, y el camino para convencerlos a ambos es, simplemente, la verdad. Y quien dice China, dice cualquiera. Al final abre más camino la simple y la pura verdad que la apariencia de perfección, ya que esta no existe.
O no existe de manera continuada en el tiempo. La perfección es como la mentira, son muy similares, y quizá la mentira sea la sombra proyectada de la perfección desde el mundo de las ideas. Se puede pretender ser perfecto para unos pocos todo el tiempo, o ser perfectos para mucho durante un tiempo, pero no se puede ser perfectos para todos todo el tiempo.
De eso en Occidente sabemos bastante. No nos creemos mucho la perfección. Desde los tiempos antiguos hasta ahora la apariencia de perfección ha sido tratada con ironía, cuando no con cinismo o sarcasmo. Tenemos experiencia en sentirnos decepcionados, desde la Revolución Francesa hasta Milli Vanilly, porque entendemos que más alla de cumplir el canon lo genuino resulta imperfecto, y por lo tanto más apreciable. Y lo más curioso es que ese es un concepto importado de Oriente.
Eso si, Yang Peiyi ha tenido su pequeña venganza. Ahora todo el mundo le tiene simpatía y ella dice que estaba allí puesto que era su voz la que realmente sonaba. Y otra cosa que considero que estamos en ventaja: menos mal que nuestro himno no tiene letra. Nos libramos de estos bochornos, que jerarcas chinos no hay sólo en china
Soy militante socialista desde el batacazo del 2000. Pensé que ese era el mejor momento para afiliarse al PSOE, el momento en que este estaba en horas bajas, con aquella amarga derrota que supuso la dimisión del candidato y secretario general, porque los que me conocen saben que voy a contracorriente y no me pliego. Lo demás es historia y ya sabemos lo que sucedió.
Siempre he pensado que, hoy por hoy, el PSOE tiene más ideas, empuje y compromiso -salvando las deshonrosas excepciones que tampoco son tantas como nos quieren hacer ver- que cualquier otro partido para gobernar.
Considero que la política está para servir al bien común. Quien quiera eso que de un paso adelante, quien piense otra cosa que se aparte, por favor. También pienso que la política es más bién ingrata en lineas generales, pero creo que es porque, en líneas generales, la gente que se acerca a la política no es la más adecuada.
En los dos últimos procesos de elección de secretario general me han ofrecido entrar en las listas de una de las candidaturas. Siempre he dicho que no, porque el programa y el proyecto no acababan de convencerme. José Segura ha dado un paso adelante para la secretaría general de la Agrupación Socialista Lorquina. Creo que José Segura y Gloria Martín son militantes comprometidos precisamente con el bién común, desde una perspectiva socialista, con un aire fresco y con unas ideas claras. No es porque me lo hayan dicho ellos. Es porque los he visto en acción, de cerca y de lejos, y me han gustado lo que han dicho y lo que han hecho, como lo han dicho y lo han hecho. Las hemerotecas están ahí, la fuerza con que José hace las cosas está ahí y el trabajo incansable de Gloria también está ahí
Me ha gustado, y más importante, me han convencido. Por eso les apoyo y cuentan conmigo
“Sostenemos como evidentes estas verdades: que todos los hombres son creados iguales; que son dotados por su Creador de ciertos derechos inalienables; que entre éstos están la vida, la libertad y la búsqueda de la felicidad"
Esa es una de mis frases preferidas, y la que creo que constituye el corolario que realmente da sentido a una lista de derechos inalienables de las personas. Tenemos derecho a la búsqueda de esa felicidad, siempre que respetemos los derechos de los demás.
Uno de los poemas que más he leido en mi infancia ha sido "If" de Rudyard Kipling. Joseph Rudyard Kipling fué el vate del Imperio Británico, y en sus obras se encuentran un encantador maniqueismo y una defensa del Imperio. Precisamente todo lo contrario a Jefferson. Y sin embargo, nos dejó un monumento al estoicismo, que para muchos es una regla de vida. El poema os lo recuerdo en su totalidad
"Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila, cuando todo a tu lado es cabeza perdida. Si tienes en ti mismo una fe que te niegan y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan. Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera. Si engañado, no engañas. Si no buscas más odio, que el odio que te tengan. Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres. Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres. Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo. Si piensas y rechazas lo que piensas en vano. Si alcanzas el TRIUNFO ó llega tu DERROTA, y a los dos impostores les tratas de igual forma. Si logras que se sepa la verdad que has hablado, a pesar del sofisma del Orbe encanallado. Si vuelves al comienzo de la obra perdida, aunque esta obra sea la de toda tu vida. Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría, tus ganancias de siempre a la suerte de un día, y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea, sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras. Si logras que los nervios y el corazón te asistan, aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga, y se agarren contigo, cuando no quede nada, porque tú lo deseas, lo quieres y mandas. Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud. Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz. Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida. Si todos te reclaman, y ninguno te precisa. Si llenas el minuto inolvidable y cierto, de sesenta segundos, que te llevan al cielo. TODO lo de esta Tierra será de tu dominio, Y mucho más aún ...¡ Serás un HOMBRE, hijo mío !
Destaco sobre todo dos cosas: lo que menciona referente al triunfo y a la derrota. Y sobre todo y lo más importante:
"Si logras que los nervios y el corazón te asistan, / aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga, / y se agarren contigo, cuando no quede nada, / porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.".
Otra de las frases que me gustan es la de G.K. Chesterton
"La aventura podrá ser loca, pero el aventurero ha de ser cuerdo"
El sentido de la mesura frente a cualquier empresa es, evidentemente, necesario.
¿Y a que me lleva todo esto?. Todos tenemos derecho a la búsqueda de la felicidad, que puede encarnarse en la lucha por nosotros mismos o por los demás. Una lucha que puede ser loca, pero que no nos hemos de dejar llevarnos por esa locura. Y sobre todo, si esa es nuestra felicidad, debemos luchar sin miedo a la derrota, dándolo todo, levantándonos cuantas veces sea necesario.
A estas alturas de mi vida, con 36 añazos todavía no me he sacado el carnet de conducir. La verdad es que, haciendo cuentas, me trae a cuenta no comprarme un coche. Me he movido toda la vida en transporte público o por la gentileza de mis amigos y siempre he pensado que es útil saber conducir, pero mucho mas cómodo que te lleven. Y es que como me dijo un preparador de Derecho Penal, los tengo "cuadraos" para algunas cosas
Asi que este verano tengo el fantástico plan de escapada # 1234 que es estudiarme el Código de la Circulación, como si fuera una asignatura pendiente, que lo es, de hecho. Los manuales de la autoescuela es lo segundo más soporífero que me he echado a los ojos, siendo lo primero la Ética del yo de Fernando Savater. Para mi es mejor que un valium con vino, o una infusión de tila doble. Zzzzz.
Otra de las cosas que tengo que hacer este verano es visitar el gimnasio con frecuencia, sobre todo la última parte del mes. La temporada de rugby está a la vuelta de la esquina y no me apetece hacer un papelazo. Que menos que resistir más de veinte minutos corriendo sin echar el bofe. Agh.
Tengo que terminar cosas de los azules, del trabajo (una bonita investigación de mercado ¿a alguien le apetece darse conmigo una vuelta -virtual se entiende- por los países del Este y por África?). Ver amigos - a los Jotas, a Camilo, a mi esposa (si, tengo esposa, luego les cuento) a la Anaó, a los esposos, tomar el sol -y no encontrarme con lo que me encontré ¿verdad, esposa mía?-. En fin, muchas, muchas, muchas cosas.
Este es un antiguo texto que escribí. Lectura veraniega para reirnos un poco todos .....
Se llega del trabajo con un pollo comprado a última hora y con prisas. Si en la cola de la carniceria una se ha peleado con la maruja a la que se le ha pegado el arroz porque antes de ir a por su Jonatán Maikel o a por su Lorelai de la Esperanza se ha tragado el culebrón en vez de hacer la comida pues mejor, porque el pollo nos sabrá mas sabroso. En la misma puerta nos habrá de recibir nuestro pequeño/a vastago/a tirándonos de la falda o del pantalón, si se os ha ocurrido ese día poneros un traje de chaqueta, pidiéndonos un kinder. Recordad que un kinder son tres cosas en una-chocolate, leche y una sorpresa-. Efectivamente, de chocolate es el colorde las manchas del cojin, la leche es la que os pegáis los demás habitantesde la casa si el niño deja los juguetitos en el suelo y sorpresa fue la última vez que tu pequeñín abrió entera dos docenas de huevas buscando el di-cho-so juguetito. Asi que para lo que le dura y los disgustos que da habeis decidido no volverle a comprar el ovoide chocolateado. Dejais, por lo tanto, al niño en su rehogo consumista asi como media hora, pero echadle un ojo porque si se os va la mano con el rehogo, teneis a Atila toda la tarde en casa. Cogeis el pollo y lo poneis en el banco de la cocina.
Llega la asistenta -si es extranjera mejor, dará un gusto cosmopolita al pollo al Curring- ya maleada de bregar durante toda una santa mañana con un niño -tu hijo, el del kinder- y la casa. Si es española el trámite de despachar los asuntos será rápido, pero si es extranjera echa mano de tu francés, inglés o el polaco que ella te haya enseñado para que podáis hacerlo -el despachar ,se entiende- Puede durar alrededor de media hora. Mientras intentáis entenderos a grito pelado -recuerda que el niño esta en su rehogo y por eso está berreando- sobre que el no, el Fairy no va con la lavadora sino con los platos y tampoco, tampoco se puede poner la ropa blanca y la de color junta porque sino toda la ropa blanca toma un tono rosazulado ideal para la seda de los trajes de Versace pero que queda fatal en la ropa interior de tu marido cuando va al gimnasio y tiene que cambiarse. Presa de un ataque de nervios tu muchacha le grita al niño que, por favor se calle, que lleva toda la mañana asi y el niño comienza a berrear mas, lo que significa que aún le queda un par de minutos de rehogo. Le dices a la muchacha, tú muy tranquila, que no hace falta que grite, mandas al niño a ver la televisión y pones a cocer a la muchacha en el jugo de su frustración mientras le dice que ponga la mesa porque tus dos hijos mayores están a punto de venir y partes el pollo, le pones una pastillita de avecrem y medio limón y al horno, mientras preparas la ensalada cortando pepinos en tirillas y no en rodajas, porque a tus niños mayores les gusta así y no de otra manera, el tomate muy fino y la lechuga muy picada, porque sino no hay manera de que se coman la verdura. El niño berrea un grito ultrasónico en la salita lo que te dice que ya es hora de que lo saques del rehogo -no se lo digas a la muchacha, que está todavía hirviéndose en su jugo, y es capaz de estrangularlo- asi que lo coges, te lo llevas a la cocina y le pones a jugar al juego de ayudar a mamá, el te dirá que no, entonces le mandas a que se quede sentado en un silla y el te dirá que tururú, con lo que esta en su punto para que lo maceres a palos, pero eres una buena madre y te aguantas, porque con ese ingrediente el pollo al Curring te da mala sangre.
Llega la asadura -tus dos hijos mayores en plena edad del pavo, que parece que no van a madurar nunca- de hormonas, discutiendo -¿cuando no estado discutiendo?, te preguntas. Te respondes que cuando planean una trastada, de ahí tu pavor al silencio en casa.- Como es de prever se ponen a hacer el zángano en lugar de ayudarte con la comida y con la mesa, porque ya has sacado a la muchacha de su cocedura de frustraciones y la has puesto a que fría las patatas en la freidora para acompañar al pollo, mientras tu sigues con la ensalada. Primer grito y no responden. Segundo grito y tampoco responde. Tercer grito y pescozón al baño maría para salpimentar a los niños mayores que pones con el niño pequeño que ya ha salido del rehogo y entra en el maleo porque sus hermanos mayores están jugando con el. Los coges y los pones a los tres a caldo -cuidado con el pequeño que ya viene del rehogo y se te puede quemar- en la salita de estar mientras vas a la cocina, la paz recuperada momentáneamente, a ver como van las patatas fritas y a aliñar la ensalada, momento en el que llega tu marido arrebatado del trabajo y empieza a contarte sus problemas y tu paras todo no vaya a ser que te diga que no le escuchas. Mientras alguno de los niños ha salido del caldo y se acerca furtivo a la freidora para pescar patatas, que están ardiendo, y va adobándose con más pescozones de la muchacha, que esta hasta las narices de los niños, de las patatas y de todo. Vuelves a meterlos a caldo en la salita de televisión y le pides a tu marido que le eche un ojo. Cuidado con este paso porque es posible que se te pasen. Tu marido se sienta a leer el periódico y mientras los niños arman el follón en el salón, con lo que evidentemente tu marido no les esta echando un ojo. Vuelves a la cocina -un segundo para coger el hilo de lo que estabas haciendo.....¿la ensalada o el harakiri?- y cuando se ha enfriado la muchacha de su cocimiento en su jugo de frustraciones empieza a llorarte, porque sois amigas y os lo contáis todo. Tu marido se ha quedado frito -que cachaza, a pesar del bullebulle in crescendo de los niños- y tu, claro, no puedes sino atender a la pobre criatura y coserle la confianza. Mientras tanto alguien ha cascado algo, y no precisamente un huevo sino tu jarrón favorito. Mas caldo a la olla de los niños y una pizquita de pimienta al papá que acaba de despertarse sobresaltado, mientras que a la muchacha mucho tranchete para que no se le vaya definitivamente la cabeza antes de recogerte el jarrón. Ahumado en la cocina, pollo quemado y tu te bajas como un sufflé mal hecho. Menos mal que los niños han llamado y han pedido una pizza.
Total, era lo que querían desde el principio, asi que coges, echas el pollo carbonizado a la basura, esperas a que venga la pizza y por una vez das gracias a Dios por la comida basura.
